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Selten hat mich ein Buch mit so stiller Kraft so heftig durchgerüttelt. Seethalers "Café ohne Namen" gehört für mich in jedes geliebte Bücherregal.

Amrum. Am Horizont geht glutrot die Sonne auf. Der Sand zwischen den Zehen perlt Wärme ins Blut, das Meer flüstert herrliche Verse. So könnte es sein.

Flughafen Wien, Gate 35. Die Leuchtschrift am Schalter verspricht pünktliches Boarding, pünktlich bedeutet, noch zwanzig Minuten.

Mit Mitmenschen

Zwölfter November, sechzehn Uhr. Kein typischer Tag für diese Jahreszeit, die Sonne hat lange Stunden die Stadt beschienen und zieht sich jetzt keineswegs grau, sondern königlich pinkfarben strahlend zurück über die Häuserzeilen.